Гулливер

Мой Гулливер, недосягаемый, любимый!
Сегодня
уже давно весна,
и время
бежит, как олимпийский чемпион.
Я шлю тебе привет из ниоткуда,
и в навсегда его с улыбкой отпускаю.
Мой день опять начнется, как обычно
с распевки,
со звука Ааааа, как с буквы в алфавите,
что проросла в меня, как дерево корнями.
Мой Гулливер, ты существуешь в параллели
с моим дыханием.
Моя кардиограмма срывается в галоп,
и гонит кровь по венам,
и хочется дать выход этой крови.
Мой Гулливер, уже считай два года
я словно на войне.
Я в поле воин. Одна.
Сама себе и враг, и побежденный.
Иссякли стрелы, копья обломались,
И проржавел клинок.
Мне больше нечем биться.
Я ухожу.
Но ты мне будешь сниться,
твои глаза, в которых море с небом
слились в одно.
Ты химия, ты опыт.
Неизбежность
движения моей руки из мая
в болезни маету меня сославшей.
И я, как флюгер
готического шпиля
колыхаюсь
при слабом дуновенье ветерка,
что от тебя мне весточку приносит.
Но это только слабые толчки…
Мне не дождаться
подводных тех землетрясений,
что на шкале в девятку превратятся,
и выйдет океан из берегов,
и сердце Гулливера обнажится,
и говорить начнет с моим,
немыслимо, неумолкая, откровенно.
Я всё сказала, этого довольно.
Я ухожу, но всё же…
в многоточье надежды грамм
на время заточаю.
Письмо окончено.
Я отправляю.