Манекен, у лестницы стоящий.
Выброшен, с отломанной рукой.
А издалека – как настоящий.
Словно человек. Ну, вот такой.
Без руки, не двигается, голый.
Всякое случается, чего ж.
Хоть, по приближению, бесполый,
На мужчину больше он похож.
В детстве манекенов я боялся,
Мать меня пыталась отучить:
«Не укусит!»
Нервно я смеялся,
От витрин во всю сигая прыть.
Взглядом неподвижным неизменно
Он меня, трусливого, страшил.
А теперь, при виде манекена,
Ближе подойти к нему решил.
Встал, стою. Я вырос, что бояться?
Руку одинокую пожал.
В горле – ком.
Ступеньки вдруг двоятся.
Долго-долго за руку держал.
Среди грязи, шума и тревоги
Мы стоим, поникли головой,
Выброшенных двое средь дороги,
Мёртвая рука в руке живой.
Так и ты сжимаешь со слезами,
И живу, живу, пускай и – тлен,
И смотрю недвижными глазами
В даль твою…
И плачу, манекен.
Улица Герцля
© Copyright: Дмитрий Сиротин, 2017
Свидетельство о публикации №117112309048
Свидетельство о публикации №117112309048
Рецензии