Вымыть голову ото сна

Мы снова держим телефоны в руках у друг друга,
Снова что -то ищем в карманах джинсовых брюк,
Идем не спеша по мрачной дороге в цвет сильного вьюга,
Машины проносятся вдоль человеческих туш,
И все ничего,
Но мы лишь носители умерших душ.

Не будь нам так страшно пред словом творца,
Давно бы ушли мы туда, где парят наши мысли,
Где любит свободно антонимия небес,
Дарит цветы в венках, в коробках, в горшках,
И думах тех пагубных этногенез,
Которых нам не достигнуть уже никогда.

Ведь мы так слабы,
Дано нам лишь выживать среди мира пустого,
И каждый стремиться найти в этом мире хоть каплю себя,
Протянуться туда,
Где человеческой туши нет место теперь навсегда,
И раскрасить сей мир земным колоритом.

Но знаем мы все,
Что чёрная краска порой не смывается с места пустого,
Она остается там невозвратно,
Ведь как не пытайся,
Не смоешь ты кровь человеческой туши у себя на руках.

Придёшь помолиться творцу своему - отправит он тебя вдаль,
Быть точнее - в мир наземной,
Где будешь плакать ты по ночам,
Искать себе Деву Марию в потемках лесных людоедов,
Вставать по утрам и иди на работу до зеленой дорожки,
Приходить и страдать, и рассуждать, и мечтать,
Но конечно же этого не осознавать.

И никому того не понять,
Что страдать от цветущей розы,
Внутри отходящего тела,
Название этому есть - душевная боль.

И как же прекрасно однажды понять,
Что он, мой любимый порок жизни несчастной,
Однажды придет в действие
Падших с небес голосов,
И заберет он меня в свое небытие.