Он беглец.
Беглец от собственного себя.
Не мертвец,
Но заметить его нельзя.
Он так тих и спокоен,
Будто жить ему пять минут.
Видно, мир его так утроен,
Он устал от развратных рук.
Он как тень,
Пробирается сквозь толпу.
Презирает день,
А ночью верит в мечту.
Он пытался любить.
Приручил, но не был в ответе.
Ему бесполезно жить
Без той, что подобна ветру.
Он покинул ее насовсем,
Ничего не сказав в итоге.
И остался для нее всем:
Ее нежностью и тревогой.
Его руки стали холодными,
А в глазах потускнел огонь.
Он хотел обрести свободу,
Вместе с ней и ее ладонь.
Он стал злым, как голодный зверь.
Перестал верить в сказку, а после
Не закрыв за собою дверь,
Вышел и навсегда превратился в осень.
призрачный
© Copyright: Винсент Матисс, 2017
Свидетельство о публикации №117112307101
Свидетельство о публикации №117112307101
Рецензии