Тлеет в недрах груди, не спеша,
С крика в хрип надломившийся голос...
Как по осени всклоченный волос,
Выгорает от злости душа.
И не станет, уже, никогда,
Хлебом, поля сгоревшего, колос.
*** 14.09.2008г.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.