Когда меня решится посадить
Судьба в тюрьму для избранных поэтов,
Тебе в конвертах будут приходить
Мои сонеты.
И все что лишь тебе принадлежало
Опять к тебе придет, придет опять.
Пусть завладеет мной земли кровать
Ты от меня утратишь мало.
Ей - накипь и осадок прошлых дней,
Тебе - я весь как выдох непритворный.
Как в ноябре тогда под лунный свет
Дорожкой из мечты, дорожкой торной.
Ей лишь сосуд разбитый - не жалей.
Тебе - вино и хлеб души моей.
из Шекспира, сонет 74
© Copyright: Вал Волошин, 2017
Свидетельство о публикации №117112303526
Свидетельство о публикации №117112303526
Рецензии