Это просто – дурной сон.
Это просто – больной бред.
Мне откуда-то был звон,
Что тебя у меня нет.
Что в груди у тебя – лёд,
Что огню не согреть рук.
Этот звон о тебе – врёт,
Для меня он – пустой звук.
Даже, если – с твоих уст,
Всё равно про меня знай,
Если рай без тебя пуст,
Мне не нужен такой рай.
В миллион световых лет
Между нами легла нить,
Раз тебя у меня нет,
Для чего мне тогда жить?
За тобою лететь вслед –
Не бывает таких крыл,
Но понять, что тебя нет –
Это выше моих сил,
Даже, если – с небес гром,
Даже, если слова – дым,
Все тревоги зовут в дом,
Все дороги ведут в Рим.
Я не знаю, в какой день,
Но случится тебе знак –
Зацветёт по зиме пень,
Засвистит на горе рак.
И не знаю, в каком льду
Отогреет тебя весть,
Та, что я всё равно, жду
Та, что я у тебя – есть.
Это просто дурной сон..
© Copyright: Яна Симон, 2017
Свидетельство о публикации №117112300116
Свидетельство о публикации №117112300116
Рецензии