Грабли

Вечно мечешься, рвёшься, куда-то стремишься,
но в какой-то момент от всего устаёшь.
Залезаешь под плед с шоколадкой и книжкой,
что-то пишешь, рисуешь, а может, поёшь.

А потом наступает вдруг время прощаний…
Я люблю это время. Полюбишь и ты.
Как красиво горят надоевшие грабли!
Почти так же красиво сгорают мосты.

В костерок бы подбросить сомненья, обиды,
сплетни, зависть и всякую прочую дурь.
Хорошо полыхает! Ну как тебе, милый?
Что ты так удивился? Обжёгся? Подуй.

Надоело мне, знаешь ли, с правильной рожицей
из себя красотулишну изображать.
В тихом омуте черти рисуют чертёжики
и кого-то в чернила макают опять…

Тихий омут – он, знаешь, однажды взорвётся.
Шоколадкой и пледом тогда не спастись.
Ты же знаешь, дружище, мне вечно неймётся:
то перо, то бумага, то ручка, то кисть…

То Стокгольм, то Москва, то опять Копенгаген,
то работа, то дом, то какой-то концерт…
Я устала. Мне хочется, знаешь, ну правда,
посидеть возле моря, встречая рассвет,

искупаться и солнцу подставить ладошки.
И боюсь, что мне стало совсем всё равно,
ты со мной или снова с другой, мой хороший.
Извини… Но, похоже, мне лучше одной.