Я сидел на стуле, и было грустно,
Я сидел, в комнате дымился чайник.
Темно. И лампочка горела тускло.
Утро было самым, что не есть, банальным.
Окно. За ним пыль заносилась в мути.
На пьедестале вождь руку тянул к небесам.
Ему, наверное, больно от былой эпохальной жути.
Наказан на век. Но тянулся: "Верните меня к отцам".
Я сидел на стуле, за дверью было спокойно,
Я сидел, а по сердцу всё бил мороз.
Пустота, и вокруг кто-то ходил безмолвно,
С окна прыгнул! А я не заметил и в стул врос.
Стоя у края, я видел как погребали друга,
За веру в людей его засыпали землёй.
И он не терял её, сквозь улыбку заплакав.
Ликовали вокруг - он больше не будет живой...
Я сидел на стуле, не верил в чудо...
За окном дни поминутно сменялись годами.
Чай разливался по столу. Опёршись на спинку стула,
Мне всё так же грезилось... Счастье не за горами!
***
© Copyright: Павел Соломыкин, 2017
Свидетельство о публикации №117112209826
Свидетельство о публикации №117112209826
Рецензии