И небо растёт, словно древо
И тучи сгущаются вновь,
Что было, то не поддельно,
- Дымится алая кровь.
Глаза устремлены в небо,
А ноги в мозолях опять,
Быть может я вырасту в древо,
И нечего будет терять.
Года протекают не спешно,
Лишь тучи тоскуют в окне,
И все таки как-то небрежно
Относимся к пьяной судьбе.
Слова не имеют той силы,
Что небо может отдать
В молчанье больше пучины,
Чем можем мы ожидать.
Не-до, псев-до, психо
© Copyright: Артур Аваков, 2017
Свидетельство о публикации №117112207888
Свидетельство о публикации №117112207888
Рецензии
