Поэты ждут и не дождутся музы,
А между тем, её приходится кормить,
Она вскрывает череп, как арбузы,
И начинает страсти ворошить...
Она питается бессонницей ночною,
Ворует радость, лопает покой,
И шепчет: "Ну, зато ведь я с тобою!
Спеши, поэт, воспользоваться мной!"
Она- гурман, ей подавай изыски:
Чего ни пробовала на своём веку!
И...если виски, так уж лучший виски
( относится сие и к коньяку)!
Потом лежит и охает, обжора,
По одеялу груди-крылья раскидав!
Ты ж, как дурак, выводишь до упора
Четыре строчки, всё за них отдав!
Блажен, кто не пускает эту прорву
В налаженный, благополучный быт!
Её потом не выгонишь, оторву,
И никогда не счастлив и не сыт!
Безумен! Так считает обыватель,
Когда с ухмылкой смотрит на тебя,
Не видя музы на твоей кровати,
Что снова ждёт, подушку теребя...
Муза
© Copyright: Мария Макарова 6, 2017
Свидетельство о публикации №117112203649
Свидетельство о публикации №117112203649
Рецензии