Наизнанку

Стопками пыльными на столе моём лежат книги.
Каждая со своей историей и потаённой болью.
Запахи старины и дешёвой парфюмерии,
Что тащат, манят меня и влекут за собою.

Тихо мурчащий, древний в углу приёмник
Что-то вещает, тихонько шепча на ушко.
А за окном стаей продрогших волков воет стужа
Такая, что свору бродячих псов вводит в ужас.

Снова я влезу в грубый, растянутый свитер
Цвета угасшей и облетевшей осени, и...
Упаду на кровать, помечтать о дождливом Питере,
О его молчаливых небесах с белёсыми проседями.

Хрупкий момент свободы лишь моего пространства
Я не позволю рушить. Не разрешу касаться.
Болен, страдаю, каюсь я стихотворным пьянством,
Но не даю просохнуть пятнам чернил на пальцах.

О, этот вечер с ароматом рождественских праздников,
Мятной зимы и свежего снега с хрустом...
Счастье- не слыть здесь извечно простывшим странником.
Счастлив- успевший коснуться тонкой руки искусства.