Алый натюрморт

В пустой квартире на пике чего-то грандиозного
Когда летнее веселье осталось только в воспоминаниях,
Не считая дни, к половине поздного,
Открывается истинный смысл твоих рассуждений.
 Воспоминания так и лезут в твой ныне одинокий мир,
В котором ты находишь что все не так как надо.
Вот к примеру взять твой привычный трактир,
И вдруг ты находишь неладное.

Я любил проводить время раньше с друзьями
На крышах заброшенных зданий, во дворе,
Мечты свои открывать стихами
На естественном, детском, зелёном ковре.
Причём если объединить с реальностью мечты,
Наблюдается не совсем стандартное мышление.
Раньше я хотел покорить небоскребы, перейти мосты,
Но теперь не могу пережить это давление.

Открывая книгу подарившую судьбою мне
Прочтённую в начале вессеней эмоциональной тональности,
Я обречён на тоскливости кандалы,
Кандалы творческой гениальности.
В начале все горы, горы, мосты,
Но изюминка алый цветочек.
В книгу вбит как гвоздем безжалостной руки-
Натюрморт мостовых оболочек.

Вот оно непокорное, данное в самом начале.
После только воспоминание, сны,
О любви, о семье, о друзьях, о свободе
В алый цветочек умещены.
Тишина оглушает моего мыслителя,
Пик грандиозного настал!
Время заканчивается и у моего хранителя
Пошел снег...