Посмертная маска истины

Не скажет об этом рот, так пускай хоть руки,
Пальцы пускай оживленно напишут о том,
Что нет для меня на земле нестерпимее муки,
Чем предстать с открытой душой пред своим же судом.

Я - открытая книга. Книга, в которой, увы,
Вырвано пару страниц и закрашено несколько фраз.
Но зато из безнравственной и омраченной главы
Получается песня, веселая каждый раз.

Я не лжец, я - фантаст и просто хороший актер.
Моя речь неподдельна. Не важно, что иногда
Она фактам банальным ступает наперекор.
Да и факты тем смутней, чем дальше проходят года...

Для каждого встречного у меня завсегда готов
Новый фарс, новый взгляд на пережитый мною пассаж.
Но, запутав реальность в клубок выразительных слов,
Я не знаю теперь, что есть явь, а что - явный мираж.   

Правда страшит меня. Я перед ней трепещу,
Прячу глаза, обхожу, крадучись, стороной.
Чувствую, что и она наблюдает за мной
Изнутри. На свободу её без поправки не отпущу.
Знаю: за эту неволю однажды я ей отомщу.
И в страхе живу повернуться к себе спиной.