Только для тех, кто поймёт

Л.Злобину

Как странно, мы были молоды, странствовали, верили в чудо, влюблялись в красивых женщин (или в каждую женщину), мы знали, что мы гениальны, ну ладно, пусть не гениальны, но уж талантливы точно, и шли из библиотеки в кабак, а из кабака на лекцию о каком-нибудь абстрактном предмете, мы считали, что мы модернисты эпохи постмодернизма, впрочем, мы не грузились тем, какая сегодня эпоха, кофе по-восточному и бутылка зубровки на двоих в одной из тех кофеен, что навсегда остались в прошлом, читая Буковски или Карвера, мы понимали, что в конечном счёте не важно, пишешь ты хорошо или плохо, когда строка расцарапывает душу, и нам никогда не хватало грязного реализма, чтобы быть достаточно чистыми, мы несли своё небо над Берлином в так далеко и так близко и были счастливы вместе, и были счастливы отдельно, потому что верили в чудо, и оно никогда не обманывало, а когда нам было больно, нестерпимо больно, мы понимали, что живём по-настоящему, и говорили: спасибо, Господи, или просто: спасибо, и вот прошло так много лет, и мы говорим, как странно, мир вокруг изменился, а мы остались всё те же, и то, что для большинства прошлое, для нас здесь и сейчас, царапает и болит, спасает и возносит.