***

Тихий Мороз по коже
 идёт
В гладкую сталь сливаются руки
В тёмных свечах своей мастерской
Сидит художник, помирая со скуки

Руки его тяжелеют
Он больше не может писать
Его волнует лишь сон
И рядом с женою кровать
Ему бы забыться в вине
Ему бы сейчас рисовать
Но устал юный поэт...
Никто не боится его потерять...

В его мыслях, прекрасные нимфы
Но в руках лишь колосья льна
Нет, не коснётся рука
Готового здесь полотна

Он сидит , уже третье сутки
Нету мыслей в весёлой башке
Но отразилась , игривая муза
В одном шаловливом мазке

И вот он летит на встречу Фортуне
Спиной Аполлона носим !
Полетели движения кистей
Он творит! Голова , руки , ноги!
И вот есть силуэт...
Но что с лицом у поэта ?
Почему изменилось в момент
Лицо, бывшее мощным
Теперь выражает любовь...
Почему ударила в голову кровь?
Почему погрустнели глаза ?
Почему в лице музы , увидел он небеса ?
Творец , ты же женат!
У тебя есть 3 детей !
Почему ты не мыслишь о ней ?

И вот на арене судьбы
Он самый трагичный актёр...
Ищет, ищет подходы
Но глаза в ночи все протёр
И вот он находит жреца
Говорит ей мудрый старик
Что если идти до конца
То любовь свою сохрани
И в ночь на Купало
Ты в море с картиной войди
И выйдешь ты не с холстом
А с юной нимфой своей...



Ночь, тихий свет фонарей
Крадётся художник, Прижимаем картиной своей
Он идёт, хранимый тьмой
Но почему-то кровавое счастье
Он тянет за своею спиной ...

И вот заходит он в море
И ныряет в самую глушь
Он выходит,и с ним его нимфа...
О Боже, как хороша !
Она кидается в руки
Она не умеет ходить
Он любит её безвозвратно
Он несёт её не спеша...

Он приносит её к себе в дом
Он сажает её в мастерской
Собирает вещи свои,и уводит её за собой...
Но здесь проснулась жена, и врывается в культуры дом
Он её, не щадя , истребляет её топором ...
Нимфа в ужасе начинает кричать ...
Просыпаются дети...
А художник, начинает бежать ...
Схватывая всё на планете ...
Он хватает нимфу за руки...
И они убегают в леса ...
Почернели в огне небеса...


И вот в тихом сосновом Бору,
В низкой землянке своей
Восседает художник
Нимфа кормит детей ...
Он счастлив, он рад, он любим
И сам любит певец ,
Тот кто кровью обагрил свой венец
Теперь весел , и в сильной плоти
Греет семейный очаг , хочет сердцем уйти
От прошедших надежд
От угнетения и совести
Но утешение себе, находит он в женской плоти ...

Но разверзнется Терра
И падёт певец мастерства
Нету больше монет
Позабылись людские слова
Он сгорит покаранный небом
И единственная нимфа его
Смочит губы его пеплом
Чтоб крови реки не текло

Но в толк не возьмут его судьи
Почему остаётся улыбка
На сложённом поэта лице
Потому , что оно не забыто...