Весь день «ура!» гремит на свалке...
Как я мечтал в войну сыграть,
но был приказ Лунева Вальки
салаг в атаку не пускать.
Но вынес я тайком от мамы
на двор пилотку со звездой,
и Валька — коновод упрямый —
вдруг снизошел играть со мной.
Он снял с меня пилотку быстро:
— Ты — фриц! Так не тебе ж носить
пилотку нашу,
а фашистом
в игре хоть кто-то должен быть.
Пока я всхлипывал:
— Ребята, —
и пальцем тер сопливый нос,
раздался голос:
— Фриц проклятый,
тащите гада на допрос!
— А что допрашивать?
Все ясно.
Взять и повесить. Раз и квас!
Сопротивлялся я напрасно,
мне выдали аванс под глаз…
А дома,
залитый примочкой,
я сам себя хотел убить
не за беспомощность —
за то, что
фашистом согласился быть.
Я плакал,
и подушка мокла.
Но, кроме рева в темноте,
что противопоставить мог я
их беспощадной правоте?
Послевоенная игра
© Copyright: Андрей Романов -Старший, 2017
Свидетельство о публикации №117112107938
Свидетельство о публикации №117112107938
Рецензии