Не преступники , не хранители ,
не желатели , не просители -
цымнанбулы - всеяднокрошители -
в этой маленькой громообители .
Спины - торсами , влагой сфинксовой -
в свете факела , в ритме радости .
Барельефами , лепкой гипсовой ,
позолоченной - до усталости ...
Бьются медленно , летаргически -
изваяния , плоть - плотинами .
И срастаются - цымбалически ,
феерически - женмужчинами .
От мизинцевых , межфаланговых ,
трёхступенчатых , безматерчатых .
Улыбаются - в ритмах арковых ,
акрокровные , словно лечат их -
от нездешнего , от незряшнего ,
им под кожу вживляя космосы .
Чтоб не помнили дня вчерашнего
и не рвали грудь - цымбоколоссы ...
А у них - на всё - только ночь , да миг .
А у них - на всех - только взгляд , да крик .
И качаются , словно мир - велик .
И срастаются , как им кровь велит ...
Цымнанбулы...
© Copyright: Вика Рузанова, 2017
Свидетельство о публикации №117112105293
Свидетельство о публикации №117112105293
Рецензии
