Я тобой неизлечимо болен

Все мои чувства и эмоции к тебе – в моих стихах,
И тебе не понять как, из месяца в месяц, синячу.
С тобой встречаюсь лишь в своих печальных снах,
И вот, как уже, целый месяц от этого плачу.

Ведь я тебя так гибельно любил,
Что вся жизнь моя теперь не по местам.
Ведь я тебя так искренне любил,
Что пишу стихи тебе вместо миллионного письма.

И пишу стихи вместо встреч,
И звонков на мобильный тоже.
Как живёшь ты теперь? И с кем?
И чья рука на твоей нежной коже?

[Мой голос простужен и едва ли кому-то нужен];

А на сердце моём ужасная накипь,
И руки, порой, трясутся от водки,
И никто не виновен, что не дано воскреснуть -
С каждым днём всё тише мои монологи.

Так дай же мне понять, что я тебе не нужен,
Что зазря синячу и испытываю дрожь.
У меня всё совсем неважно. И я тобой неизлечимо болен,
Только, прошу, не дай мне так рано уйти в утиль.

И всем нет никакого дела - в петле я, в могиле, в запое -
Я всё равно горю и тело моё сгорает дотла.
Раньше мечтал я сойти с моста, когда мысли свои топил в алкоголе,
А лезвие нежно и быстро чертило узор на моих руках.

Но год прошёл – я вырос и стал умнее, но ничуть не строже,
Теперь сердце моё – камень, а нервы – канаты.
От редких слов твоих – сердце до сих пор воет,
И нервно рыдает за глупость свою в расплату.

Я безнадёжен, как и мои стихи – вплоть до плача,
У меня даже взгляд пропитан могилой, мукой.
Эта жизнь меня исковеркала и сломала -
Мне девятнадцать и я пишу стихи о любовной смуте.

В этой жизни я многое знал заранее,
Но никогда не думал об этом всерьёз.
И моё сердце, что измучено и изранено,
Уже не отвечает ни на один мой вопрос.