***

ПОХМЕЛЬНЫЙ СИНДРОМ

Мне надоел богемный тот уют,
где пьяно любят и любовно пьют,
нередко сочетая это вместе.
Мне стал претить нелепый лепет лести
из женских уст про верную любовь.
Уж я-то знаю: той любви любой
сойдет, кто доведёт до койки.
А я устал, и шумные попойка
всё тяжелее выносить душе...
Неужто срок подошёл уже?

Ответ на драматичный сей вопрос,
я полагаю, до смешного прост,
намного проще пули,что в патроне
зло восседает, как тиран на троне,
готовая повергнуть ниц в песое
и пыль поднять посмертным нимбом славы.
Стреляться? Устарели те забавы.
Но я устал быть сильным. Я устал
трагически, как устает металл.

О. вожделенный час отдохновенья!
Так хочется, хотя бы на мгновенье,
пред тем, как, рухнув, превратиться в прах,
почувствовать блаженство на устах
святого поцелуя той богини,
которой нет пока что и в помине...

Да, я устал, мятежно, обречённо,
сполна постигнув: всё вокруг никчёмно.
Любовь, свобода, деньги - чепуха! -
не стоят строчки вечного стиха,
что пишут испокон веков поэты
и дописать не могут, хоть на это
нередко тратят всё, что дал им Бог...

Я тоже попытался, да итог
не радует. И всё ж, коль пара строк
от всех моих усилий сохранится
в стихе том вечном - стало быть, родиться
мне стоило. и тот терпеть уют,
где пьяно любят и любовно пьют.