***

Его убила пуля, это правда.
Но истина совсем не так проста.
Его убил стрелок, и это правда
Две правды, но не истина пока.
Его убил капрал, приказ отдавший.
Это не правда, но она близка.
Его война убила, это правда.
Хоть это правды, истина не та.

Жизнь.

Он рос в семье, семья его любила.
Отец и мать, и брат его любил.
Он был умен, в три года знал Шекспира.
И в спорте был хорош, хватало сил.
Он был отличник, школа им гордилась.
Но был он хоть успешен, но один.
И вот он вдруг влюбился, и так сильно,
Что чувствовал адреналин и дофамин.

Он был горяч, затмил он конкурента.
И вот оно, воссоединенье половин.
Но тут вмешался случай, рак или машина.
Закрылся он и никому не говорил.
Винил себя, других. Винил и Бога.
Винил он всех, пока себя губил.
В угаре пьяном стоя у порога.
Он шанс отмстить этому миру получил.

Война.

Вот он пришел и подписал бумагу.
Свой автомат и форму получил.
И полетел в страну, где те солдаты.
На неродную землю он ступил.
Вот взял он на прицел, еще солдата.
Хоть уже трех очередями положил.
Но видимо судьбе или случайности так надо.
Солдат в прицеле, тот солдат Его убил.

Но кто его убил, раз много правды?
Может господь или судьба тогда?
Себя сгубил он сам, и это правда.
Но истины для нас не будет никогда.
Убийцы нет, точнее нет буквально.
Давно он мертв, мертва его душа.
И как бы это было не печально.
Он умер с его девушкой тогда.

Любовь и жизнь, это сторона мира,
А Смерть и страх, его другая сторона.