А сегодня о страшном, мама

А сегодня о страшном, мама.
Нет, я здоров и сыт, не пил ни грамма,
Не курил уже месяца два и более.
Мама, ну что же такое?
Почему я с годами пишу откровенно меньше,
Хуже, примитивнее и плоше.
Пробирает меня свой же голос.
Что же
Делать мне остаётся, когда с годами,
Побывав в миллиардах стран и узнав, что под нами,
Как бы мы быстро и сообразительно не кивали
Головою в такт времени, выстлались проводами
Лишь осколки вонючего и ненужного прошлого.
Мама, мама! Ну что же хорошего
в том,
Что я выбрал любимое дело, и в нелюбимой стране
Реализую его неумело.
– перебежками, так, между прочим.
Сам понимаю, ничего хорошего.
В этом нет.
И в перманентном бесцельном существовании нет в помине.
Мама, я вместе с ними…. С девяноста процентами,
С этой массой
 нахожусь в постоянной чужой гримасе,
На худом лице, обрамлённом седыми щеками.
Мама - лишь между нами - я и твой забываю родной и строгий
Чем-то похожий на мой (разумеется, лишь немногим)
Голос. И твой образ я вижу хуже,
Вспоминая с трудом, что же сейчас снаружи
У человека, взрастившего столько обид и горя..
Не надо спорить.
Это быль, не выдумка, всё взаправду.
Я допью свой бокал и позвоню тебе завтра.



2016 год