Радиус Шварцшильда

Не прощался
И на встречный прямой вопрос уходил от ответа.
По карманам ладонями хлопал в поисках сигарет,
Телефон sms-сообщениями нервно пищал.
Не находил
Ни одного ключа:
Ни от машины, ни от квартиры,
Ни от засиженной мухами двери за нарисованным очагом.
Может, оно было б и ладно.
Лето в моем лежало кармане,
Тягучее, липкое, сладкое,
Пахло ванилью закатной –
Мигренозный удушающий запах.
В прошлой жизни я искренне плакал:
До дыхания рваного, до красного носа –
И на ухо шептала мне мама,
Что все заживет, что все несерьезно.
Когда же успел я так лето запрятать,
Сделать его сладкою ватой
С аллергенной клубничной добавкой
Ядовитого конфетного цвета?
Где посеял спички и сигареты?
Где, у кого оставил ключи?
От тебя пахло дождями и типографской краской газетной,
И обоснованным рядом веских причин.
Тестостерон с адреналином мешался,
Смелость и страх побеждали друг друга попеременно.
Ни по-английски, ни как-то иначе я не прощался.
Я хотел закурить и выиграть время,
А оно расходилось по швам и трещало,
И сливочной било в нос карамелью.

1.08.2016