Под шум твоих каблуков,
Что звонко раздается на соседнем бульваре,
Как по некой негласной команде,
Поэты бы повыскакивали из своих кабаков,
Ловя твою тень в оживленном столичном параде.
Хвастаясь за изящество линий,
Что растворяются в пустоте сумерок,
Они бы сложили сотни куплетов,
Горячо разбрасываясь рифмами
И отмахиваясь от всех возможных запретов;
Ах, кто бы их уберег,-
Всех этих пропащих поэтов.
Ведь им немного надо:
Лишь момент, мгновение, неловкое движение плеча,
И вот им уже хочется навсегда раствориться
В объятиях своего милого палача.
Ах, кто бы их уберег,-
Всех этих пропащих поэтов,
Что влюбляются и боготворят до изнеможения
Творение своих же полуночных стихов.
Поэты
© Copyright: Ана Невская, 2017
Свидетельство о публикации №117112000681
Свидетельство о публикации №117112000681
Рецензии