Последние слетели конопушки,
Холодный ветер ветви обнажил.
На листике, как на лице старушки,
Записана его большая жизнь.
Прожилки, терракотовые пятна,
И мелкая еще морщинок сеть.
Как было бы сейчас ему приятно
Зеленому на веточке висеть!
Но злой ноябрь понуро моет кисти,
Погибшие друзья лежат в траве.
Пришла пора смертей. И этот листик
Скукожен, как замерзший человек.
Он лоскуток. Он ветром унесется.
У осени рассыпался портрет.
И смотрит на него седое солнце –
Уже не в силах душу отогреть.
Иллюстрация из Интернета, спасибо автору.
Лоскуток
© Copyright: Надежда Еременко, 2017
Свидетельство о публикации №117112005947
Свидетельство о публикации №117112005947
Рецензии