К нему тянулись руки, но тряслись конечности,
Одна, вторая, множество их, в бесконечности.
Он плёлся, то едва-едва касаясь и боясь,
То прочь бездумно убегая от них, видя грязь.
Он шёл, не видя своего пути, его конца.
Топча что-то противно липкое, слова лжеца,
Сам же вонзал их им, в людские тёплые сердца...
Был холоден и не желал показывать лица.
Когда вдруг краски обретали силу оживлять,
Рождалось в нём то, что он не пытался подавлять -
Апатия, радость, гнев - но выплёскивалось изо рта,
И рушилось всё вокруг, оставалась пустота...
А ведь, имеет даже голос свой особый цвет,
Не раз спасавший, зажигая во всём мраке свет.
Для каждого оттенок разный, но сладок на слух.
И в резонансе лишь звучали - это был дуэт ...
Но в мире этом, ничего губительнее нет ...
Ноябрь, 2017
Филофобия
© Copyright: Александр Зянкин, 2017
Свидетельство о публикации №117112001531
Свидетельство о публикации №117112001531
Рецензии