Семьсот тридцать шагов.
По Тарту. В пыли. Напрямик.
Кто-то не снял оков,
Кому-то всего лишь миг.
А в 9 часов война,
Снова затянет бой.
Долгая ночь без сна.
Красных на Буре рой.
Будет звенеть хрусталь,
Капая кровью с меча.
Станет немного жаль
Участи палача.
После, за шумом фраз,
В ножны заправив сталь,
Выпьешь бочонок за раз,
Взгляд устремится вдаль.
И ослабевшей рукой
Тот, кто не знает покой
Выберет новый бой.
Только уже не со мной.
(игровой)
Семьсот тридцать шагов...
© Copyright: Александр Держивицкий, 2017
Свидетельство о публикации №117112001362
Свидетельство о публикации №117112001362
Рецензии
