Пророман

Ни я ни ты, не знаем, что нам делать,
В холодных, злых руках, простая суть.
Наш пророман, сгорает в сигаретах.
Наш общий дом, тернистый, скользкий путь.

Писал однажды автор на коленях,
Про страстный дом, где вместе ты и я.
А может и не я, но очень веря,
Знал. Что ты там есть, со мной иль без меня.

Ох, он тебя любил, не врать, до гроба,
Простой обычной ручкой, мерил жизнь.
И я не лучше, строчки словно роба,
Один раз взялся и теперь держись.

У нас с ним цель была, как смысл наших жизней,
С тобой прожить отрезок, очерк, стих.
С тобой понять, как сложно быть живым здесь,
Среди несчастной утвари. Как миг.

Мечты ведь не сбываются, ты знала?
Он там остался, на благих счетах.
А я сейчас с тобой в огромном зале,
Что окружает, тёмный серый прах.

Ха. Много написать, не видеть смысла.
Закрыта книга. Есть истории других.
Абстрактный мир писателя покинул.
Суровый мир читателя открыт.

Секунду удели на эти строчки.
История про нас ведь, без конца?
В конце мы строим Вавилон, и распускаем почки,
Для маленького принца. И творца.