Хрустальные от страха облечения в слова стихи

Привет, я не пишу тебе стихи.
Точнее, не показываю строчки,
Стихи мои внутри меня тихи,
А позже извергаются средь ночи.

Да, ведь они всегда живут внутри,
У них свой самовар и даль степная,
Они заваривают чай в груди
И пробегают по крови, играя.

И жизнь у них своя, и свой закон.
Они мне неподвластны изначально.
Но вот, сейчас, как скоростной вагон,
Они печатаются сами, как ни странно.

Они мне говорят, что ты вдали,
Что ты (о, Боже, ТЫ - какое счастье!)
Грустишь, но Ангелы к тебе пришли,
И ты под омофором Божьей власти.

Ещё стихи мне говорят, что я,
Я без тебя какая-то пустая,
Что полнота любого бытия -
Не более, чем птичья в небе стая.

Как облака в синейшей глубине
Или как листья осенью у древа.
Не человек, не Ева, и не дева,
Ведь я твоя душа - душа моя в тебе.

Се речь она в руках твоих трепещет,
Не страшно, страшно, нет, не страшно ей.
Но если рядом нет тебя, то вещи
Смеются надо мной: "Душа ее не с ней".

Душа моя не здесь, не здесь, а где-то,
Где ты, но, Боже, как же страшно мне,
Что все вот это было, есть во сне...
Как я хочу, чтоб вечность было это.

Ноябрь 2017