Рублевым счастьем время дышит,
Утрачен вдохновенья пыл.
Верха народ уже не слышат,
Для них народ уже как пыль.
Тряпкой смахнут они чуть влажной ,
Переступая тот порог.
И то ,что было уже не важно,
Им разделить бы наш пирог…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.