Во мраке сфер, коих хватает,
В плеяде тысячи планет,
Сидит в сортире, причитает,
Один непризнанный поэт
И говорит: "плоха бумага,
Болеет анус, рвется плоть,
В моем потуге, столь немалом,
Помог бы мне немного хоть".
Кривые трубы, стены серы,
Треща разбитый унитаз
Уже от злобы непомерной,
Под ним ломается подчас.
"Во всём и всюду виноватый,
Мешает "демон-президент",
И западным врагом заклятый,
Под дверью дышит злобный мент.
Повсюду партии, евреи,
Ноге мне некуда ступить,
Но свой шедевр, ради идеи
Я должен миру посветить"...
Точил рабочий свою гайку,
Крестьянин поломал свой плуг,
А наш поэт терзая майку,
Родил Произведение вдруг!
Во мраке сфер, немалых этих,
Известно было лишь одно:
В мученьях этого поэта,
Родиться может лишь говно.
Немного о современном творчестве
© Copyright: Муки Творчества, 2017
Свидетельство о публикации №117111800470
Свидетельство о публикации №117111800470
Рецензии
Нет, Владимир. Это собирательная рецензия на все стихи, которые я читал в последнее время.
Муки Творчества 02.12.2017 00:30 Заявить о нарушении
Муки Творчества 02.12.2017 00:30 Заявить о нарушении