В этом городе великом

Я не воспел огромные дома,
Как это требует творение Петра.
Не восхищаюсь Росси, Монфераном.
Я просто знаю, что уйду из жизни рано,
Среди гнилых болот, лягушек, комарья.
Чёрт дёрнул здесь великого царя,
Построить город Питер назавя.
Вы в нём живите. как живёте.
А я не знаю, честно говоря.
Опять осеняя хандра
С утра напала на меня.
И больно гложет, и мне,
Ни что уж не поможет,
Так откровенно говоря.
Плевать на батюшку царя,
Хотя и он,
Присниться может.
Устал от них я, ну и рожи,
Во сне приходят иногда.
Совсем не то, меня тревожит,
А то, что скачиваюсь я,
И скоро не один прохожий,
Без слёз не взглянет на меня. 
Да только пожалеть и сможет.
Пишу о чепухе, великое не поддаётся,
Быть может, что когда нибудь проснётся,
Чего нибудь великое во мне.
Тогда возможно, о Петре,
О Монферане, Фольконе.
Увы, они ещё смеются,
Как мил  беспомощный поэт.
А я, как призрак, уж почуял утро.
Хоть и сижу с собой наедине,
Пишу стихи  себе, или кому-то,
Невидимому, но, со мной наедине.
Тфу, чёрт, вся, эта мистика течёт.
Уже я рядом с Гоголем
И рядом с Достоевским.
Да, в этом городе великом,
На величие так и прёт,
Когда проходишь,
Закопчённым Невским.
И видимо мне всё же нету места,
Среди бескрайних Питерских болот. 
                18.11.2017