Царапает стёкла назойливый дождь. За окном
Промозгло и слякотно. Осень коптит, догорает
Газетным комком на тарелке. А память о нём
Хоронится глубже под ворохом листьев. Пора ей,
Преклонного возраста дамой, забыть имена,
В раскладе пасьянса все карты смешать, перепутать,
С улыбкой блаженной провидицы вдруг поменять
На светлое – тёмное, пасмурный вечер – на утро.
Оборваны нити,
смиренно,
одна за одной.
Маршрут безопасен и выверен.
Запараллелен.
И это – случайность, что снова мелькнул за спиной
Застрявший во времени призрак, размытый и древний.
ноябрь 17
Случайность
© Copyright: Серафима Беляева, 2017
Свидетельство о публикации №117111802111
Свидетельство о публикации №117111802111
Рецензии