Дамян Дамянов. Рука давно отвыкла от пера...

Ръката ми отвикна от писалката,
машинката ми пишеща ръждяса.
И се простих с илюзийката, малката,
че някога съм бил поет и пак съм.

Какъв поет?! Глупак! И нищо повече!
На този свят, сегашен и предишен,
любов не му е нужна, а любовници.
Поетите са хора най-излишни.

Да, той, светът, зает с по-други трепети,
затънал цял в омрази, в бизнес, в кърви,
наистина обича си поетите,
но само че ги предпочита мъртви.

Та да приключа с темата започната
за творчеството, смисъла, живота,
все по` си мисля да им туря точката—
не в листа с молив, а с куршум в челото.

Така най-лесно драмта си, малката,
зарад която толкоз труд излишен
съм изхабил с машинката, с писалката,
с един-единствен изстрел ще напиша.

Дамян Дамянов


Рука давно отвыкла от пера.
Печатная машинка заржавела.
С литературой кончена игра:
иллюзийка моя двоих отпела.

Какой поэт?! Глупцом я был и есть.
Уж не любовь, любовницы— поэту,
не хлеб с водой— награды, слава, лесть!
Так проще переплыть, не кануть в Лету.

На ненавистном, тёмном этом свете, 
где волку волк, где кормят руки-ноги,
ненужным, неприкаянным поэтам
местечко есть. Лишь мёртвым. И немногим.

Вынашиваю мысль в один приём
поток раздумий о высоком кончить:
чем скресть пером о крохотном своём,
свинцом в висок себе поставить точку.

«Стихи должны как выстрел быть...» О чём
я сочинял, пером бумагу тратя?
Едва герой, хоть стану палачом
себе, трагедийки кончины ради.

перевод с болгарского Терджимана Кырымлы