Графитовым карандашом испачкан белый лист,
Наверное, на нём чертил немой телеграфист,
Он ставил точки невпопад и, торопясь, писал,
Чернильной вязью испещрён ночной, пустой вокзал.
А в рыхлом небе – маета, провисли провода,
И между ними лишь одна, всего одна звезда.
Шаги считает белый лист, шагов уже не счесть,
И хочется забыть про все, не спать, не пить, не есть.
Идти куда глаза глядят, по компасу - на юг,
Солёный воздух, чаек крик и моря полукруг.
И кто-то сядет закурить, достанет портсигар:
«Как коротка у жизни нить, похожа на пожар!»
И пеплом сыплют небеса: гори, гори, гори,
Телеграфист всю ночь писал поэму о любви.
Телеграфист
© Copyright: Вера Арнгольд, 2017
Свидетельство о публикации №117111810826
Свидетельство о публикации №117111810826
Рецензии