Вот на травинке букашка,
Отдыхает перед полётом.
Солнце и дрожь ромашки,
И близко прицел пулемёта
«Ура, ура» и полный рост,
А хочешь – низко наклонись.
Правда ли миг тот прост,
Когда обрывается жизнь?
Атака в лоб, иначе нельзя?
Но генералы спокойны,
Будто в игре отдали ферзя,
Такое видали войны.
В огне погибают роты,
Отвлекая, приёмчик стар
И враг, припав к пулемёту,
Думал: вот главный удар…
Рань, комариный писк,
Сверкает роса на броне,
Залпы – отмщения иск,
Вовсе в другой стороне.
Победа, что думать инако?
В ромашках тела лежат,
Там жертвой была атака,
Чтобы поставить мат.
***
18/11-2017г. от Р.Х.
Мат
© Copyright: Аркадьев Игорь, 2017
Свидетельство о публикации №117111810493
Свидетельство о публикации №117111810493
Рецензии
