Мерцают звезды белые в потухшем солнце моего молчания,
Художник музыку вместил в своем воображении на холсте осеннем.
Я не могу принять, свисающих с умерших веток крика твоего отчаянья,
Такого тихого, пронзительно стекающего по моей груди, неистощимо-пенного.
Закат в огне переливается враждебно-страстного непонимания,
А на холсте все та же музыка в холодно-мертвенном воображении певца.
Я обнимаю слово. Оно на сцене в хохоте и лжи ждет своего рукоплескания,
Под музыку художника и кистью неумелого чтеца.
Выписывая в вечном Моцарта и Баха в испепеляющем мгновении поэта,
Сплетая неумело паутину дряблых кружев на прорехах желтого листа.
Художник, падая в изнеможении, в воспоминаниях радости и света,
Укроет саваном в немых слезах истерзанного смертию холста.
Тихий крик
© Copyright: Елена Самойленко 4, 2017
Свидетельство о публикации №117111704453
Свидетельство о публикации №117111704453
Рецензии
