Скрипач

То плачет скрипка, то она смеется,
И музыка ручьем звенящим льется,
А музыкант на улице играет
И не на сцене песню исполняет.

Смычком по струнам водит музыкант,
Он для прохожих истинный талант,
«Что ж не в театре?» – задают вопрос,
А он молчит, немножко сморщив нос.

«Ведь скрипка – мой кормилец», – и слеза
Застыла как вечерняя роса.
Как виртуозны музыканта руки!
Смычком касаясь струн, рождают звуки.

Как ловки и заучены движенья,
Ну, а душа в порыве вдохновенья
То в прошлое как будто возвращает,
То вдруг о будущем мечтает и мечтает.

Пускай печаль уходит прочь от нас,
Хочу я слышать вечно юный вальс,
Остановиться б и закрыть глаза.
Без музыки жизнь кажется скучна.

А время движется. Прохожие спешат.
Кто на работу, кто в торговый ряд.
И музыка становится все тише,
И кто-то песню скрипки не услышит.
В футляр скрипач ее положит, чтоб опять
На улице прохожих развлекать.

30.08.2011 г.