Спицы

Холодные , мокрые - спицы,
Закрутятся с первым дождём
И ринутся словно - птицы,
В места , куда мы идём.

Где мы уверенным строем,
Шагаем , живём одним днём.
Где чувства даются с боем,
Где все когда-то уйдём...

Уйдём ли в тёплое море
Или в свой - водоём?
Неважно , сейчас мы в ссоре,
Неважно нам , как мы живём...
©Сергей Зуев ( Нетч )


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →