Прочь

Руки не держат.
По полу рассыпались бусы.
Кажется, целая тысяча мизерных, пепельно-серых шариков звонко покатилась по паркету, чуть шурша и удаляясь от моих ног.
Вот, чёрт!
Ведь это был Его подарок, то, что осталось от Него огромным и рваным, словно от когтистой лапы тигра, шрамом, красующемся на и без того потрёпанной душе.
Опускаюсь на колени: всё задвоилось, забегало, замелькало в глазах моих и до того горьким комом встало в горле то былое, тяжёлое, дикое... "Только не плачь", шепчу я себе под нос,аккуратно собирая тонкими пальцами каждую из тысячи хрупких бусинок.
Словно горсть уже остывшего пепла, держу я в руках своих остатки того, что давно перегорело.
Нет, это уже не больно. Уже- нет.
Все те глубокие раны и увечья, что наносились мне раз за разом, затянулись.
Отступили.
Исчезли.
Стало в разы легче дышать.
***
Та необъяснимая свобода слова и мысли, поступка или действия, та вседозволенность в пределах не обязательно даже разумного, - ослепила. Одурманила. Потянула за собой.
На какую-то сотую этого мгновения я вспоминаю глаза Его, и- ничего. Они больше не пленят. Они больше не мои.
***
Я, наконец, поднимаюсь с колен.
Довольно.
Пепел собран. Прочь. До остатка, до самой мельчайшей частицы...
Прочь.