Перед глазами истина простая...

Какую-то извечную загадку
От нас скрывает юная Джоконда,
Прощает Бог описку-опечатку,
Хотя в начале было всё же слово.
Но люди слова первого не помнят,
Хотя элементарно всё и просто,
Но до сих пор о чём-то важном спорят,
Не замечая радостного солнца.
Но истина в том споре не родится,
Она не любит крик без аргументов,
Несутся мысли словно колесница,
Джоконда улыбается с портрета.
Вздыхает Бог, когда глядит на землю:
Давным-давно его не слышат люди,
Хотя, крестясь на образ, шепчут: «Верю»
Да поминают имя Божье всуе.
В начале было слово. Но какое?
Цветущий сад? Полночная молитва?
Поющее о чём-то важном море?
Из века в век ведущаяся битва?
Война? Любовь? Познание? Улыбка?
А может, смерть, оскалившая зубы?
Философ утверждает: счастье зыбко,
Сегодня барабан, а завтра трубы,
Сегодня ты беспечен, словно в детстве,
А завтра горе в ад откроет двери,
Оставив раны рваные на сердце.
Так значит, слово первое «потери»?
С картины улыбается Джоконда,
От нас скрывая тайну мирозданья,
Под куполом ночного небосвода
Перед глазами истина простая.

16 ноября 2017