О суицидах

«Мои ноги, омытые гневом пучины,
Спускались все ниже на темное дно.
Не ждал стервятник скорой кончины,
Увидел лишь в миг, когда тело всплыло».

В Строчках из писем, погибших невольно,
Не найдены будут места о судьбе,
Склоняющей к смерти от пули в довольно
Наполненной смрадом дрожащей руке.

Враг, просто коснувшись металла для смерти,
Нажмёт на курок, убивая творца.
Мне кажется, есть на земле человеки,
В ком гены хранятся того подлеца.

Творец не напишет в записке о море
О том, что ноги уже глубоко;
О стервятнике, предвещающем горе;
О том, что на дне слишком темно.

И он не напишет, что чувствует, будто
Душа улетает из его тела...
Он был бы рад жизни, осталась минута,
И пуля проникнет в него до предела.

И радуясь жизни, исчезнет писатель,
Художник, быть может, строитель домов...
Невозможно подумать: есть в жизни предатель,
Стерегущий сон великих творцов.

Но есть существо, что устало от мира,
Что ждёт, когда кто-то решит погубить.
В мечтах оказаться на небе с кумиром,
Решается в море себя утопить.