Летящие в облаках

С весёлым трепетом,
Стрепетом бьётся душа.
Не дыша, я лечу за тобой в облака.
Далека и просторна страна,
Сторона, с красным ангелом.
Агелой в ней бесится шквал.
Малевал их, рисовал и любил  Марк Шагал.
Я шагал по дорогам, по тропам, по бездорожью,
То рожью, то в камышах, по песку и камням,
Коням не давал отдохнуть,
Путь, прокладывая к отрожью.
Нежу мысли свои и целую тебя, далекую,
Синеокую, чернобровую, круглолицую,
И водицею пью любовь,
Вновь и вновь обретая нить.
Плыть над городом, в небе парить,
Говорить и держать тебя за руку.
За реку убегать, или в Париж…
Шалишь, дорогая, шалишь!
Тишь сада осеннего нарушая,
Нагружая корзину обилием урожая,
Чужая, ты встретилась мне,
Словно во сне про ковбоев и прерии
В мистерии исхода Большой империи…
В неверии восьмидесятых, крови девяностых,
Когда на помосты, подмостки, империалы
Шакалы сворой полезли.
Лезвием блещущим руша миры, судьбы круша.
Я, не дыша, уговаривал страх,
И даже во снах не поднимал кулака,
Лука хребта глядела в улицы и облака,
Алкал богатую цель прицел, –
Роптал и радовался, я  – цел.
Целый век, сохраняя себя в норе
Уже о поре, когда снова  с разбегу
Смогу броситься в наволок,
Не помышлял никогда.
Да! Мог бы лежать во тьме
В остовах рыб на илистом дне,
Днём, лелея в огнях вечера,
Но вчера ты приснилась мне
В белой чалме…
И опять чуть дыша, трепетала душа,
Кроя  в образы темноту,
Немоту, возбуждая струной и вином,
Время думало об одном:
Чем мы были с тобой в былом?