Твой стих, почти на грани бреда,
Но восхитительно высок!
Косноязычия победа
И в запредельное бросок.
Твой стих, как сжатая пружина,
Как пульс, как нерв, как сталь клинка.
Огнепоклонница Марина,
"Высокой горести" тоска.
Твой стих - набат, а не услада.
"Обиду Времени" простив,
Пахнет из Вечности прохладой,
Как откровения мотив.
Твой стих не ахал в томных вздохах,
"Людскую пустошь" рано знал.
Он прорастал чертополохом,
Из вечной сути прорастал.
Твоих стихов нетленны звезды,
От роз - нездешний аромат.
Рябин рассыпанные гроздья
Отныне в Вечности горят...
Ты в мире мер жила без меры,
Психеи верное дитя,
Но не спаслась от быта верой
В свой дар с корнями Бытия.
1997 Т.И.
Марине Цветаевой
© Copyright: Таисия Моис, 2017
Свидетельство о публикации №117111509745
Свидетельство о публикации №117111509745
Рецензии
На это произведение написаны 33 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.