Суббота, утро, выходной

Суббота, утро, выходной, а на душе тоскливо.
Я без тебя четвёртый день встречаю солнышко, любимый.
Ах, как не хочется вставать, в квартире пусто, неуютно.
Я на притихший телефон бросаю взгляд ежеминутно.

Быть может, отключила звук, когда я спать вчера ложилась?
А может быть сломался он? Иль батарея разрядилась?
Да нет, работает зараза. Под звуки песни из кино,
Он на экране пишет имя, но, к сожалению, не то.

О чём мы спорили во вторник, никак я вспомнить не могу.
Лишь помню, как ты, хлопнув дверью, сказал: «Я больше не приду».
А я нисколько не пыталась тебя хоть как-то задержать.
На что тогда я рассердилась? Сейчас я не могу понять.

А, может, плюнуть мне на гордость, взять телефон и позвонить?
Сказать: «Я жду тебя, любимый», самой прощенья попросить.
И, вдруг, я слышу, неужели, как ключ вставляется в замок,
Два поворота, дверь открылась, и кто-то входит на порог.

Я не могу пошевелиться, а сердце рвётся из груди.
Ну, кто меня вчера заставил напялить на ночь бигуди?
Я вижу, как в дверном проёме, сквозь пелену наплывших слёз,
С благоуханным ароматом парит букет прекрасных роз.

И, подойдя ко мне вплотную, слегка за талию обняв,
Ты тихо шепчешь мне: «Родная, прости, я был тогда не прав».

Май 2017 С.Синегубов