Мы босиком идем по пыльной тропке.
Стреляя из арбалета наугад.
И пистолет мы заряжаем налегке.
Когда спасаемся от душ и ищем клад.
Босые ноги... стерты в боль и кровь.
В слепую мы бежим... куда деваться.
Мы валенки на ноги... снова в бой.
Без пистолета здесь уже не обойдутся.
Куда уж нам... больным и с арбалетами.
И в валенках, а, может, босиком?..
Мы против жизни - лишь пылинки маленькие.
Извечные... измучены судьбой.
Арбалет пистолет пыль валенки
© Copyright: Элиссон Марти, 2017
Свидетельство о публикации №117111504352
Свидетельство о публикации №117111504352
Рецензии
