Несчастное сердце

Утро в Москве наступает неотвратимо и неизбежно. Сквозь низко навязшее свинцовое небо пробиваются лучи еще холодного солнечного света. Мир постепенно меняется, окрашивая антрацитовое небо всеми цветами радуги. Люди, которые этого не видят, наивно полагают, что на рассвете небо розовое. Но это не так. Вначале горизонт загорается пурпурным, медленно поднимающееся солнце дарит миру новые краски. Розовый, красный, золотой, зеленый, бирюзовый, голубой… И тысячи их оттенков. Все они входят в этот мир вместе с дневным светилом, прогоняя черную бездну ночного неба. Волшебство рассвета творится каждое утро, нужно только открыть глаза…

Боже, как же это сложно.

Тесная комнатушка давит похлеще стальных тисков. Тяжесть в теле. Нужно поднять веки. Будильник прозвенел уже трижды. Нужно встать.

Человек без имени открыл глаза… «Разве я заснул здесь?» - спрашивает он сам себя. «Не узнаю этого места,… кажется… да… я здесь живу». Все встало на свои места, кроме этого человека. Он все еще пытается вспомнить то место, что ему снилось. А может, это был не сон? Может, он сейчас спит, а то место, это реальная жизнь? Впрочем, не важно. Пора на работу.

Нужно осмотреться. О, вот его «старый друг». Он проводит с ним чуть ли не каждый вечер. «Титулованный ирландец», по фамилии Джемисон, гордо стоит на своем почетном месте, у ноутбука, так, что бы при желании можно было достать его с кровати, не поднимаясь. Сейчас еще не его время, он вернется к нему вечером.

Он встал. Прошелся немного. Вышел на балкон. Покурил. Дурацкая привычка, впрочем, когда куришь, не так больно. Даже просыпаться.

По привычке сделал зарядку, позавтракал. Оделся. И пошел.

Идти ему не далеко, минут двадцать, тридцать. Его работа не сложная, весьма скучная, но она ему нравится. К тому же, там были люди. С ними можно поговорить.  Впрочем, они ему безразличны. Почти все. Лишь пару человек его действительно волновали. Его патрон снова дал ему задание. Как обычно. Для других, невыполнимое, для него, ерунда. Ему это нравилось, делать невозможное. Особенно не зная как.

Все утро он жал руки, болтал, улыбался. Делал вид, что рад видеть, и счастлив поговорить. К обеду люди ему начали надоедать, а после он лишь изредка на них отвлекался. Он ждал вечера, когда к нему придет его Мари. Он не любил её, хотя был с ней. Она ему нравилось. Больше всего ему нравилось, что она много говорит и смеется. Её голос заполнял пустоту в его комнате, и голове. Хотя, наверно он ждал все-таки не этого.

Вечером он, как всегда, последним ушел с работы. Попрощался с охранником, и пошел домой своим вторым, любимым маршрутом. Он был чуть длине, чуть тише и чуть безлюднее. Он любил эту дорогу. Но не только за это. Пройдя полпути, он останавливался у старого тополя, прижимаясь к нему плечом, и, по привычке, снова закуривал. Он ждал, как обычно.

Она появилась на другом конце улицы, и тихонько шла одна к дому. В руках у нее были цветы, кажется, ирисы. Она часто возвращалась домой с цветами, а он никогда не знал, что прекраснее, её лицо, или эти цветы. В нем было все, красота линий, страсть, чувственность. Она была тем самым сном, над которым он не властен.

Она дошла до дома, и остановилась. Между ними была лишь улица.

Перебирая ключи, она отыскала нужный и открыла дверь подъезда.

Он бросил сигарету, и пошел дальше, к себе домой.

«Да… сегодня придет Мари.

Интересно, Она обернется?».