Подобрать бы ветку к соловью,
Вся в цветах, причудливый изгиб.
Но на ней споет ли трель свою,
Или прочь слетит, чтоб не погиб.
И споет в терновнике. Да так,
Что заслушаешься до зари...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.