Спроси Мессир, а можно Мастера?

Всегда, когда на цыпочках у края,
За миг до треска жизненной цепОчки, за шаг, за  два
В глазах мелькают коридоры  к Раю.
Или к другому, что от жизни отделён едва.
Всех тех, к кому ты прикасалась,
Их нет. Случайность. И образно и в правду:
"Чур, рыбку". И забыла. Кругами рассосалось.
Лишь память да порватое фото царапает  улыбку.  Малость
Злит запах жженный,  ветра свист. И не  с корзин аэронавта,
От облаков обычная (не солнечно) усталость.
Тебе от пятого полёта  шалость,  праздник.
А руку левую  без мази покажешь тоже?
Сравню свою с твоей - где борозда смоленская. Проказник,
Сравню ещё оттенки кожи,
Размеры и  машины одноклассников.
Негоже.  Разбей уж сразу в разводах окна.  До дрожи
Не любишь ты просить.
Про мастера под музыку тогда не говори,
Ори.
Ведь ты другое любишь: где полетать и  что носить.

На цыпочках,  но дотянулся.
Тебя за руку, за другую.
И выше  нежно пальцами, играя. Я в волоса уткнулся.
Хотя подумалось - вот скинешь сбрую
И мокрых нас протянет из облаков дыхание  льда. Не струи
Дымка и запаха (да-да) твоей  секретной сигаретки,
Еще одной особенной  от культа метки.
Не Рая дверь, а дверь родителей алькова
Захлопает ритмично ночью,
Как крыльями за мышками ночные совы.
Но умно проведу по коридорам
Тебя,  себя. И вопросительных, и вздорных.

Ноябрь 2017