изненаписанного Я. П

Границы одной из комнат. И мягкий свет.
Я снова пишу, вспоминая вновь чьи-то лица.
Нет, я не хотел, но все же открою тебе секрет -
Лишь только твое не хочет никак забыться.

О боже, как мы заблудились в загадках снов,
Как мы проводим жизнь на бегу и в пробках!
Но, знаешь, мне очень дорого уже то,
Что я сохраняю твой образ в ночах и строках.

У нас не случилось многое из всего,
Сценарий, видимо, был дураком написан.
А мы пропадаем в пропасти городов,
И даже (сейчас не модно) не пишем писем.

И я сохраню тебя, в этом тебе – клянусь.
И пусть я позлюсь, а ты – назовешь занудой.
Я верю, что мы нам зачем-то еще нужны.
А если рассердишься – в гости жду, бей посуду.

Но, знаешь, все это рутина, или дела.
Так может длиться у нас, наверное, лет так триста.
Две разных страны, два лагеря, два тепла.
Мы в разных парках считаем деревьев листья.

Но, пусть мы с тобой в разных странах и городах.
Не делимся мыслями, не пишем друг другу письма.
И, пусть, наша любовь – сплошная война,
Я буду с тобой до последнего выстрела.